Среда, 20.09.2017, 06:46
Шалом, Гость | RSS
Главная | Наша Библиотека | Регистрация | Вход
Меню сайта
Категории каталога
Мои статьи [95]
Пастор Сергей [0]
Пастор христианской пресвитерианской (реформатской) церкви. Образование имею светское - бакалавр религиоведения, и духовное бакалавр теологии. Продолжил обучение и закончил магистерский курс в пресвитерианской академии "Завет", но диссертацию писать не стал, поэтому остался бакалавром.
Мини-чат
Форма входа
Реклама

Поиск
Статистика
Rambler's Top100 Маранафа: Библия, словарь, каталог сайтов, форум, чат и многое другое. ЧИСТЫЙ ИНТЕРНЕТ - logoSlovo.RU
Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Главная » Статьи » Мои статьи

Обрубки ВОВ
Солдаты Великой Отечественной, ставшие калеками. Их привозили в вагоне в этот небольшой  узбекистанский городок под красивым названием «Гулистан» не единожды.  Не доезжая до города несколько километров, поезд останавливался, и раненых выгружали из вагона. В любое время года. В любую погоду.
      Зрелище не для слабонервных. Санитары: видавшие виды, дюжие мужики, не все выдерживали, глотая подступающий к горлу комок. Разгружали в темпе, бережно укладывая раненных солдат на землю рядами. Разных национальностей, разных по возрасту, разных по комплекции, ставших на этой войне калеками. Кто-то без рук, кто-то без ног,  кто-то  и без того, и другого. Таких  санитары про себя называли «обрубками».
      Одни из раненых скрежетали зубами, другие  - совсем ещё мальчишки, тоненько плакали, третьи просили добить их. Но санитары были неумолимы: выгрузив всех до последнего, они возвращались в вагон и поезд брал направление на Ташкент.
      Вездесущие мальчишки разносили весть по городу: - Привезли! Калек привезли!
      И спустя час-другой к месту выгрузки начинали подтягиваться местные жители: старики, женщины, ребятишки. С тележками, колясками, тачками. Разбирали почти всех, за исключением «обрубков».
      Эту историю рассказывала мне очевидица этих событий - тётя Клава Рулёва,  в далёком 66-м году. Даже спустя двадцать с лишним лет её воспоминания были ярки и горестны. Она не могла сдерживать слёз.
- Женщины ещё некоторое время ходили на то место, - продолжала тётя Клава. - Кормили солдат, чем Бог послал — делились последним. С каждым днём раненых становилось всё меньше и меньше...
      И каждый день на это место являлась «похоронная команда» из местных жителей, рыла невдалеке могилы, заворачивала умерших в «саван», не смотря на национальную принадлежность, и хоронила. Без имени, без опознавательных знаков, без почестей. Оставляя за собой небольшие холмики... Которые вскоре сравнивались с землёй...
      И некому было оплакать этих солдат, ставших калеками войны — обрубками...
      А ведь этих солдат кто-то ждал. Молил Бога, чтобы они вернулись домой живыми. И приняли бы их — даже такими. Но они не хотели быть обузой никому. Даже своим матерям. Эти мальчики... Солдаты нашей Родины.
      Имеем ли мы право предать их забвению? Имеем ли право разрушать памятники им, осквернять могилы, рисовать фашистские кресты? Кто мы после этого? Иваны, не помнящие родства?  Если это так, тогда мы достойны лишь одного: вымирания. И забвения...      Ах, война, что ты сделала, подлая?! Это нужно знать. Это нужно помнить. Чтобы всё не повторилось вновь.
Автор: Тара Влади. Источник: http://www.proza.ru/2011/12/15/72
Категория: Мои статьи | Добавил: odchurch-antipa (12.07.2012)
Просмотров: 744 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Copyright MyCorp © 2017